Estação

Essa noite sonhei de novo com você, meu amor. Eu estava a caminho de suas terras, nos trilhos. Me deliciava com o gélido vento que perpassava pelo trem, de braços cruzados na intenção de me esquentar, além dos grossos casacos que havia me sugerido levar. Entretanto, a paisagem não apetecia à minha curiosidade, no instante em que minha imaginação me entretia um tanto mais. Sabe do que falo, do que sempre falo, do que vivo falando: você.

Ao por o primeiro pé na estação, te vi. Nunca te vi tão real, tão bonita. E minha. Você me viu também. Não sabíamos o que fazer em meio a tanto êxtase; a felicidade saltou das minhas pernas, que foram ao seu encontro; não eu, elas. E você, a alegria irradiava dos seus braços, que nos envolveu em um momento que antes nos era tão... utópico. Então acordei.

Então acordei e me lembrei de que um amor assim não existirá até quando aquele momento nos for real.

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima XXI

—¿Qué es poesía?, dices, mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul,
¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

O mirante

(A cidade se fundiu com o céu.)

Alto cá cada luz é cada casa, cada carro, cada caminho. Alto cá cada carinho era precavido, cada caso uma enclave, toda a encosta eram canções.

Alto lá cada luz era dos seus olhos, todo o calor era do seu corpo, cada limite era meu, todo o amor era seu. Alto lá cada minuto era nosso.

Alto cá, as lembranças se cansaram; toda a luz se calou, todo o som se abafou. Cada cara era rara, cada encosto era caro; casa sonho era raro, cada palavra era escassa.

Alto lá! A calmaria se calou.