Ódio

Ódio é uma palavra muito forte, assim como o amor. Se um tem amor próprio, outro pode ter ódio próprio.

O ódio a si é ter a ciência de cada ponto de seu corpo e de sua mente. É saber que o corpo é regido por pontos finais. E desta subordinação um período composto por reticências. É poder interpretar o corpo como um conjunto de zeros, que resultam no nada. É conhecer a sintaxe do corpo e reconhecer que não é um elemento essencial; o corpo não é sujeito e muito menos predicado.

O ódio a si é ter a consciência de sua existência. Ter a percepção de que a vivência do próprio ser não é essencial. Ter o sentimento de inimizade consigo mesmo. Ter a moralidade de perceber que a ira e o rancor não são suportáveis. Ter a passibilidade de querer enfrentar as consequências da aversão a si próprio.

O ódio a si é ter a noção de sentimentos como caos. Repulsão. Raiva. Desgosto. Confusão. Paixão invertida. Vazio. Violência. Morte. Amor.

Caixa de reticências

...

Os dias são uma caixa de reticências. A cada... Momento... De dia... ... À noite... Pesadelos... ... Caindo de um abismo... Susto! Até pegar... No sono; é um pedaço de reticências. O sono é o ponto final, cada ponto se trata de um estágio diferente do sono. O sono do dia, o sono da tarde e o sono da noite:
as caixas de reticências são resultados dos pensamentos. Quando se espera por algo, se cria uma expectativa, e durante este processo... Até lá... O meio termo... O suspense.
Ou são a espera do acontecimento. Ansiedade... Nada... Nada... Nada... O nada é um silêncio que na escrita são reticências. Nada três vezes. O ponto do dia, da tarde e da noite.
Nada ou tudo, o que é nada é tudo. O silêncio diz muito. As reticências são três pontos finais. O nada são três tudos. Uma caixa de pontos finais que na verdade são reticências.

Pequenos espaços

Espaços
pequenos,
ínfimos
pontos
sobressalentes,
em vermelho,
em preto
e branco.

Espaços
pequenos,
ínfimos
pontos
espalhados,
extintos,
em sangue
sobre pele.

Espaços
pequenos,
ínfimos
pontos
elétricos,
na mente,
em caos
e tempestade.

Espaços
pequenos,
ínfimos
pontos
intersociais,
quebradiços,
na vida senão
na morte.

Florbela Espanca

Noite de Saudade

A Noite vem pousando devagar
Sobre a Terra, que inunda de amargura ...
E nem sequer a bênção do luar
A quis tornar divinamente pura ...

Ninguém vem atrás dela a acompanhar
A sua dor que é cheia de tortura ...
E eu ouço a Noite imensa soluçar!
E eu ouço soluçar a Noite escura!

Por que és assim tão escura, assim tão triste?!
É que, talvez, ó Noite, em ti existe
Uma Saudade igual à que eu contenho!

Saudade que eu sei donde me vem ...
Talvez de ti, ó Noite! ... Ou de ninguém! ...
Que eu nunca sei quem sou, nem o que tenho!!


Do livro: Livro de Mágoas

Girassol

Onde está, onde, que eu não encontro? Procuro por todas as partes, por todos os cantos, até nas poesias empoeiradas. Se eu limpá-las, talvez ache o que busco. Onde está? Se estiver nos versos, quando eu os tiver limpado, pode ser que sejam dourados. Onde? Até nas flores, pois estas curam dores, amenizam um coração angustiado; por serem tão belas, por serem tão expressivas. Até em um girassol, é possível que esteja em um girassol. O girassol segue o Sol, assim como eu. Meu pensamento nunca está longe da luz de um radiante girassol, da luz do Sol, da luz das estrelas. Há quem sofra ao ouvir as estrelas, durante a noite. Eu sofro desse mal, por isso mantenho a reflexão no Sol, em um único girassol, para poder ouvir sempre sua voz que me deixa tão angustiada de alegria. Talvez eu deva começar a procurar por aí, pelos girassóis.

Acalma minha alma

Acalma minha alma,
mentora,
abranda minha alma,
com sua calma,
acalma sua voz que
me acanha,
que toca minha foz,
- foz do Tibre,
sente compaixão de mim,
diz onde estão meus companheiros -,
me acompanha que
eu sigo sua voz,
calma, se acalma,
me alcança com
sua alma,
me acalma com
sua algoz alma,
tormento,
que alcanço a
torrente de sua foz,
tormentoso rio
da linguagem,
do alento da,
leitura.
Literatura,
acalma minha alma.

Federico García Lorca - 3

María: No me preguntes. ¿Nunca has tenido nunca un pájaro vivo apretado en las manos?

Yerma: Sí.

María: Pues lo mismo..., pero por dentro de la sangre.



Do livro: Yerma