A via

Se o caminho é desigual, é que um lado da vida está sobreposto ao outro.

Se o caminho é atemporal, é que uma lembrança da vida está mais exposta que as demais.

Se o caminho é vital, é que uma parte do coração vive mais.

Se o caminho está pesado, é que falta seus cigarros na minha bolsa. Eu caminho vazia, bolsa vazia, mente vazia. A vestimenta sou eu. Os sapatos são meus pensamentos. São as ideias que percorrem pela via chamada vida.

Se seus sapatos carregam cigarros, sua mente está em fogo, e as ideias são fumaça.

Seus cigarros guardados, a mente descansa.

Seus cigarros na minha bolsa e seus sapatos são novos.

Seus cigarros comigo, e seu coração não é meu.

Seus cigarros comigo, estou eufórica.

Eu sou eufórica longe da paz.

Paz é equilíbrio.

Se o caminho é desigual, o caminho está em desequilíbrio.

Se o caminho é desigual, não vejo você para equilibrá-lo.

Paz é equilíbrio.

Paz é você.

Eu sou eufórica longe da paz.

E meus cigarros se acabaram nessa via chamada vida.

Cigarro

Voltando da estrada, parei na esquina fria, às 6 horas da manhã, para fumar, pensar; dançar para esquentar; dançar para acordar; dançar para me lembrar; dançar para me fechar; dançar para cantar... Cantar aquela canção que tanto dizia sobre vencer e viver, dançar aquela canção que tanto queria ser o que era caber e ceder, tocar aquela canção que eu tanto sentia que era perder e pender. Pensar sobre pendências, vivências, imensas promessas, conversas imersas na neblina da nuvem do nenhum... Nenhum lugar, nem para amar, nem para almejar, nem para crescer, nem para suspender, ou emergir, diminuir, ou rir. Pensamentos propensos, pretenciosos, dispostos, impostos pela oclusão da glote, gutural, de um grito que vem da garganta, que arranha, e vela, veloz, vem vindo, o vento do pulmão, para os lábios, vorazes, da voz. Vem de cor. Cor de coração. Cordis. Cordial. Dinamite que dilata dentre os dentes. E sai... A fumaça, e foi-se com o fogo, suave, sensitiva, sem sentido, sem ferocidade, sem mais velocidade, acabou-se a invenção, saiu toda a fumaça da feminilidade. Fui-me porque cigarro acabou.

O menino

O menino é um homem, mas não aparenta. Senta no banco, senta ao meu lado, me passa um cigarro, e dividimos a fumaça. Fica de pé, o menino, e diz palavras de homem, se porta como um menino, bagunça o cabelo, e sorri, feito um moleque. Me mostra sua arte, me conta empolgado, e sentado do meu lado, me agasalha.

O menino não me abraça, mas o homem me segurou forte. O menino não me beija, mas o homem me enlaçou. O menino não me dá suas mãos, mas o homem as acariciou.

O menino não dormiu esta noite, e o homem encarnou.

Águas

A cabeça cheia é a cabeça vazia.

O som costuma ser abafado e só se ouve o correr das águas. O que realmente importa fala baixo. A correnteza é forte.

A mente se inunda de rios - água doce -, convenientes, correntes, largos. Desembocam num mar chamado olhos, de água salgada. O sal, o qual faz arder as feridas do desbravadores das ideias, sujeitos marítimos, ao sentirem a dor, despertam de um sonho de navegadores para a realidade dos mergulhadores: são pescadores, ou caçadores de conhecimento.

O mar, aquele que se extende de um corpo para fora, de uma lágrima de sofrimento para a sabedoria de um mundo. Por fim, entende-se a vida de um pensador.

Unidade constante

Se tenho saudade, é da inocência. Da ingenuidade de um sentimento forte, denso e intenso, ao mesmo tempo frágil. Não das noites de amor, das manhãs de companheirismo, mas do que brilhava sob as nossas cabeças. E de como compartilhávamos essa luz.

Se sinto falta, é da paz. Não da fulgacidade da paixão. Não da divergência corporal - quase sensual. Da amizade, sim. Das confidências, mas das sensações... Não sabia mais lidar.

Se ainda espero, é a espera de uma constante. Um corpo que me seja constante, junto com um coração que me seja constante. Não aguardo um vazio ou a chegada do frio. Espero um só. Não três, não dois, uma unidade de pessoa - de alma e físico, emotivo e lírico.

Que venha aos poucos, como as gotas de uma chuva: uma por uma. Que venha... Numa próxima estação de chuva.

Caminante 2

E no desespero, caminhante, lembre-se que não existe o caminho; é você que o faz.

As pegadas são seus rastros, andarilho, e mesmo olhando para trás, não verá o caminho mais.

Noite ou vida

Alguém não dormiu bem durante a noite. Teve o sono agitado e sonhos turbulentos. Remexeu-se o tempo todo, e sentia calor... E frio. Calor... E frio. Enrolou-se nas cobertas erradas, e a colcha estava já caída no chão. Se acordou, foi de madrugada, porque assustou com um barulho ou foi erro do relógio biológico mesmo. Se despertou-se, foi na hora errada da manhã - cedo ou tarde demais. E a sonolência não vem quando esses pequenos surtos de realidade acontecem: está deitado em uma cama, olhando para o teto, para o ventilador, para as cortinas ou apenas para a escuridão; para as silhuetas monstruosas que tomam forma durante a noite, dos móveis do quarto. E pensando, divagando sobre a vida, sobre o dia, como se fosse possível flutuar, como se houvesse uma neblina - nada é claro demais, mas tudo é concreto demais. E adormece novamente. Como se a realidade tivesse dado espaço à fumaça da inferência: o que é sincero nesse sono?